All travel is now merely a means of moving a camera from place to place, all travellers are ruled by the all-powerful lens. Visitors old-fashioned enough to wish only to stand and look with their anachronistic eyes are shoved aside by the photographers, who take it for granted that while they do their ritual focusing, nothing else may move or cross their vision. Those peculiar souls without a camera must step aside for those more properly occupied, must wait while the rituals take place, and must bide their time while whole coaches stop and unleash upon the landscape the Instamatic God. And the populations of whole countries seeing themselves cannibalised, swallowed up, vacuumed into the black-ringed staring eye, wrench what they can from the cannibals. You want picture my house, my camel? You pay.
None of this would matter, perhaps, if anything worthwhile was being accomplished. If all the constant busyness and clicking produced, at its end, what had not existed before, images of beauty captured or truth told. But, sadly, this isn't so. The camera is simply graffiti made respectable.
The camera is the means by which we stamp ourselves on everything we see, under cover of recording the Wonders of the World already wonderfully
recorded by professionals and on sale at every corner bookshop and newsagent. But what use to show Aunt Maud, back home, postcards of the Tuscan landscape, since we are not in the picture to prove that we were there?
No stretch of rocks has verity unless I am within it. No monument exists
but for my wife, leaning against it. No temple is of interest without my face beside it, grinning. With my camera I appropriate everything beautiful, possess it, shrink it, domesticate it, and reproduce it on my blank sitting-room wall to prove to a selected audience of friends and family the one absolutely vital fact about these beauties: I saw them, I was there, I photographed them, and, ergo, they are.
from "Amateur Photography: the World as it isn't and our Fred" by Jill Tweedie in the Guardian | Viaggiare attualmente non è altro che un modo per spostare una macchina fotografica da un posto all’altro, tutti i viaggiatori sono dominati dalla lente onnipotente. I visitatori che fossero tanto antiquati da desiderare solo di guardare con i loro anacronistici occhi vengono spinti da parte dai fotografi, per i quali è ovvio che durante l'esecuzione della rituale messa a fuoco niente e nessuno è autorizzato a muoversi o ad attraversare la loro visuale. Quegli originali che non hanno una macchina fotografica devono farsi da parte per cedere il posto a persone impegnate in un’attività più consona, attendere pazientemente che il rituale si svolga e aspettare che interi bus si fermino e scatenino sul paesaggio le ire del Dio della fotografia. Le popolazioni di intere nazioni, vedendosi cannibalizzate, ingoiate e aspirate dall’occhio fisso incorniciato di nero, cercano di sottrarre dalle grinfie dei cannibali quello che possono. Vuoi fare la foto alla mia casa e al mio cammello? E allora paga.
Tutto ciò non avrebbe forse alcuna importanza se si ottenesse qualcosa di utile, se tutto questo indaffararsi e scattare producesse infine qualcosa di mai visto prima, immagini di bellezze catturate o verità conclamate. Purtroppo, però, non è così. La macchina fotografica non è altro che una tecnica di graffiti resa rispettabile.
La macchina fotografica è il modo in cui imponiamo le nostre impronte su tutto ciò che vediamo, fingendo di immortalare le meraviglie del mondo, che sono già state meravigliosamente immortalate dai professionisti e sono in vendita in ogni libreria e in ogni giornalaio. A che serve mostrare le cartoline del paesaggio toscano alla zia Marta, quando torniamo a casa, dato che non compariamo noi nella foto a dimostrare che in Toscana ci siamo stati veramente?
Nessun tratto di roccia potrebbe essere verosimile, senza la mia presenza. Nessun monumento esisterebbe, se non ci fosse mia moglie appoggiatavi contro. Non esisterebbero templi interessanti, se non fosse per il ghigno della mia faccia da un lato. Con la mia macchina fotografica mi approprio di tutte le cose belle, le possiedo, le restringo, le addomestico e le riproduco sulla parete vuota del soggiorno, per dimostrare a un pubblico selezionato di amici e familiari l’unica cosa essenziale che le riguarda: le ho viste, sono stato lì, le ho fotografate, ed ergo, esse esistono.
Tratto da "Amateur Photography: the World as it isn't and our Fred" di Jill Tweedie, in “The Guardian”
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